Обычно я не пишу некрологов — но не в этот раз. Вчера ушёл из жизни Терри Пратчетт. Один из немногих писателей (их, пожалуй, можно перечесть по пальцам одной руки). Наверное, у любого из пишущей братии есть литературные образцы для подражания: вспомните хотя бы Хантера Томпсона, перепечатывавшего Хэмингуэя, чтобы перенять авторский стиль.
На журфаке в качестве ориентиров нам постоянно советовали разных «мэтров». У меня были свои, среди них — и не на последнем месте — Пратчетт. У мэтров была наука. В текстах Пратчетта была жизнь.
С его книгами я познакомился в начале
2000-х. Тогда у нас тут сложно было их достать. С
чем-то приходилось знакомиться в электронном формате. О читалках и планшетах тогда не слышали, знакомство происходило с экрана
ЭЛТ-монитора, через кривой любительский перевод и файлы формата txt. С чем это сравнить?
Вообразите, что вам нужно распробовать ужин. При этом вы подвешены за ноги под потолком, в противогазе, а пища подаётся в перекрученном виде через шланг. Словом,
шеф-повар должен очень сильно постараться, чтобы в таких условиях ужин вам понравился.
Так вот:
шеф-повар был на высоте.
Тогда я буквально заглотил с десяток книг, начав с истории Ринсвинда, перейдя на ведьм, переключившись на стражу (
почему-то, со второй книги). Потом было потом, потом книги уже покупались, заказывались, перечитывались, ставились на полку. И сейчас периодически извлекаются и читаются.
Просто с любого места. Так, например, читается книга «Правда» — боль и отрада для любого, кто
когда-либо зарабатывал себе на жизнь новостной хроникой и написанием букв.
Жаль, что со вчерашнего дня в постоянно живший и развивавшийся мир теперь можно нырнуть только как в такую же хронику. Жаль, что так много осталось не написано.
За то, что написано — спасибо. За то, чему я из этих книг научился — спасибо. В общем, за всё.
